Le dernier combat…
Le vieil homme se tient immobile. D'une immobilité rare, celle que l'on ne trouve que chez les quelques individus qui en font le socle de la vitesse ultime.
Cinq siècles de traditions guerrières et soixante-dix ans de pratique coulent dans les veines de ce combattant invaincu qui affronta tant de sabres d'acier ou de bois. Plusieurs vies…
Aujourd'hui c'est un tigre qui lui fait face. De la pire espèce. Celle qui allie le physique à la technique… Entraîné dès son plus jeune âge sa posture respire la force et la puissance. Soudain un cri déchire le silence. Le fauve s'est élancé. Tous les muscles de son corps agissant en harmonie il a lancé sa frappe d'un geste prodigieux.
Un son mat résonne dans la pièce obscure. Dans l'ombre les élèves murmurent, stupéfaits. C'est la première fois qu'ils voient leur maître touché.
Son regard humide de vieillard éclairé par une lueur de mélancolie l'homme comprend que le temps a rattrapé sa technique. Ses lèvres, malgré lui, laissent échapper quelques mots, à peine un soupir.
"Et pourtant je l'avais vu…"
Il sait qu'il n'y avait pas d'ouverture. Que dans l'absolu, sa position était l'expression de la perfection de son art. Mais dans le monde relatif son corps ne pouvait plus prouver cette perfection.
Alors qu'il se demande s'il saura transmettre la tradition au prodige qui lui fait face, celui-ci reste immobile, paralysé par son geste. Les instants qu'il vit le marqueront à jamais et, à l'automne de sa vie, après avoir atteint à son tour la maîtrise de son art, il évoquera, ému, le dernier combat de son grand-père.
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